Trieste

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Una sciarada di vicoli
e chiassi, rivoli
ventosi, solchi in questa brada
zolla di Carso
abbandonata al cielo sparso
d’Adriatico, alle sue miti nubi
al mare che lo specchia
a un abbraccio erratico di scogli
è Trieste.
Trieste: ogni vecchia
cosa, un groppo di cubi
dimenticati nel cassetto
dell’infanzia, colorati….
Si tiene stretta al seno
tutto, o perlomeno
non cede facilmente.
Ansia di mogli
nei suoi imbrogli di case
e osterie, portoni schiusi
pronti a svelare
una giungla borghese.
Nelle sue chiese prega
come Babele, e sempre sente
cambiare il vento.
Spetta alla Bora, infatti
rimescolarle i tetti
per gioco
o quando lente albe
di nebbia indugiano rase
alle soglie del porto….
Si sente a volte una campana
a morto.
Sempre lontana e timida
però. Perché a Trieste ogni dolore
infiltra e si nasconde
affonda e infossa
come ogni fiume intorno
s’impaluda a terra
e non si nota.
Questo sa bene l’Istria
bianca e innocente, nuda,
vuota
come una nave naufragata in rada
soli il ponte e la plancia,
un cetaceo splendente
dal cuore d’ossa,
una punta di lancia.
Solo il cipresso segna
qualche sepolcro:
basta ai caduti poco spazio,
un orto, un rosario di pietre
il corto ciottolare d’un sentiero
e l’ombra d’un pensiero. Muta
a ogni varco di mura
veglia, assonnata,
la fiera di San Marco.
Non c’è strazio più antico
di quel che dorme sotto
il rosmarino.
Riaffiora, a tratti
solo come un bambino
persosi per gioco nei cortili.
Ma non è solo questo
che a te mi porta, Trieste
signora dei pontili
che hai gioventù serbata in cuore.
È quel furore
che Messico ha versato fra le mura
di Miramare.
Quel caso singolare
che manda i re
a morire e gli uomini
a ballare, ebbri di vita
e vittoria.
È questo mare insaziato
d’esperienze, allegro nonostante
ogni disgrazia e che con grazia
amoreggia col cielo e sciacqua
i piedi a San Giusto.
E un poco anche io
mi sento come l’acqua
di casa, qua
con gusto
-solo mia moglie se ne accorge –
e vede ridermi gli occhi
se indugio a frequentar
madama Trieste.
Se per lei non nutre gelosia
è perché sa
che sono lieto di vivere
questa città, almeno per un breve
tratto di vita
come un gatto di via
che fra i cantoni è re
e nulla teme
perché
è meridiana a sé.

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Linda Lercari

Originalità

Coinvolgimento

Stile

Qualcosa che resta dentro, qualcosa che non avrà mai fine. Grazie per questa meravigliosa poesia.
7 anni fa
furiodetti Proprietario Scheda

PS La foto a corredo del testo è così accreditata:
FURIO DETTI, licenza CC, attribuzione, no opere derivate
7 anni fa
Patrizia Savi

Originalità

Coinvolgimento

Stile

Mi restituiscono le parole di questa poesia quella Trieste che sento anch’io, groviglio di rarità, luogo striato dal contorno di roccia e mare. Presenza umana dettata dal vento, onde sciolte in rifugio di grotte. Un blu che arriva alla radice.
5 anni fa

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Trieste | una poesia

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