Contro il silenzio

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C’era l’acqua tra il verde e l’azzurro come fondo di bottiglia dimenticata, il mare che non si vuole arrendere a nessuna sera, nemmeno quella persa tra la bruma grigia della Laguna in un pomeriggio di metà novembre.
Adesso che Venezia sta scivolando nel buio e che le sue lampade chiazzano le calli con la luce gialla e pastosa come quella dei colori ad olio, salgono i suoi spiriti dai canali. Dalle sue vie d’acqua nere come inchiostro che spezzano il cuore della città in mille isole. Di quell’acqua resta l’odore portato dall’aria fredda, odore di muschi che crescono sui muri dei palazzi antichi che affondano l’anima laggiù da chissà quanto tempo, del mare che scorre quieto come un fiume stanco attorno alle sue briccole, le consuma in silenzio. Come fa l’amore, come fa il dolore.
Adesso che Venezia è scivolata nel buio della sera e non fa freddo, non fa caldo, e il profumo di dolci esce da un negozio, si mischia con il luccichio dei vetri colorati, delle maschere tutte insieme nelle vetrine, i ponti sembrano un passaggio sopra vie di traghettatori di anime. La gente ride contro il silenzio, contro quella strana e struggente malinconia di questa città che tuffa le sue luci nell’acqua come piccoli fuochi d’artificio, lampioni come lune in un altro cielo.
Riesce a cullare tutto come culla le sue gondole tra la luce e l’ombra. Le promesse mancate, le dolcezze svanite. Ti sussurra cose contro il silenzio. Cose tristi e cose belle, una doppia anima, di terra e di acqua.
Sotto il ponte di San Maurizio un gondoliere esce dall’ombra, pochi passi su una breve passerella di legno. Parla al telefono, c’è il suo profilo disegnato per metà dal lampione. Così lontano dalla gente sul ponte, così vicino al canale scuro. Ci sono istanti che forse non significano niente, eppure restano indelebili senza chiedere il permesso. Forse senza nemmeno dirti il perché.
Un gatto guarda i passanti dalla vetrina di un negozio, altri vetri brillano nella notte, una maschera da medico davanti all’entrata di una bottega punta il suo naso adunco e bianco verso il nulla. Sembra quasi di immaginare l’odore di spezie che ci mettevano. Per non sentire. Per non sentire la morte.
E invece qui si sente tutto, si sente tutta quanta la nostalgia, l’inquietudine magica e spettrale di una città che non è mai così bella come quando la vedi davvero.
E’ colpa della sua indole.
Stanotte Venezia è la notte.

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