Nella città dolente

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La prima volta in cui tutto finisce, sembra che tutto sia veramente finito.

Era tutto finito e non eravamo certi che qualcosa sarebbe ricominciato. La fine definitiva dell’ adolescenza l’aveva sancita un tossico a Parigi morendo così, con “potrebbe avere la mia età” – scusami amico vengo dalla provincia che cosa ne so della tua metropoli so di certo che hai freddo e via, ce ne dobbiamo andare ciao – e la celebrazione del rito di passaggio aveva avuto tutte le lacrime del mondo e anche di più, come si scrive di notte ad amici lontani.

Nella, baracca del terremoto, usata come ritiro per studiare, si appoggia al balcone, gira lo sguardo da me e lei e qualche lacrima spaventata scivola via. Neanche piove, anzi nei miei ricordi è sempre primavera anche se era luglio, forse agosto e quelle piccole lacrime lei le nasconde e noi, noi siamo lì. Quel suo amico era morto in un incidente d’auto, no non era amico era solo del paese – ho capito lo so era giovane per morire ciao – e io sono convinta che si sentisse al sicuro, per lasciare cadere quelle lacrime dal balcone,
mentre
la mia mano
è ancora là,
dopo trent’anni.

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Nella città dolente.

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