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Al di là del ponte

Al di là del ponte

Ponte Umbertino
96100 Siracusa
Luoghi e Paesaggi Racconti
3 Reviews
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Al di là del ponte

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Niente di nuovo sotto il sole.
Di qua ancora io e di là sempre lui.
Tra noi, il vecchio ponte Umbertino e la distanza incolmabile della diversità.
E, se non guardi bene, nemmeno te ne accorgi che quella dall’altra parte è un’isola, un ecosistema a sé stante e sufficiente a se stesso.
A quest’ora del pomeriggio la luce è incredibile.
The golden hour la chiamano gli americani. Quell’ora, al tramonto, in cui tutto si tinge di oro, nell’ultimo tiepido abbraccio di un sole sonnacchioso.
Qui in realtà, da questo preciso punto in cui mi trovo ora, tutto si tinge di rosa antico e arancione. Anche le ombre sfumano in tonalità calde e, per un attimo, solo uno, penso che se una tale bellezza è possibile, allora tutto può esserlo.
Solo che lui non mi vuole.
E non so come fare diventare possibile e poi reale il contrario.
Lui vive lì, appena dopo il ponte, al mercato.
E io, nemmeno oso attraversarlo questo ponte.
Sto in piedi qua, appoggiata alla balaustra di pietra, e respiro.
Il mare, l’ultimo sole, l’eccitazione di poterlo incrociare casualmente mentre va a lavorare.
Casualmente, insomma, si fa per dire.
Nei limiti della casualità prevista da un appostamento, ovviamente.
E mentre sto casualmente appostata qui, intorno a me tutto si muove: barche, macchine, persone.
Il rombo dei motori e le accelerate dei motorini si alternano al ciaff ciaff del mare che si infrange proprio qui, sotto ai miei piedi.
Mentre tutti chiacchierano e scoppiano a ridere e scattano foto, letteralmente a qualunque cosa. Alle barche ormeggiate un po’ dappertutto, al vecchio palazzo delle poste oggi Hotel di lusso, al profilo delle palme che si stagliano contro il cielo color salmone, alle rovine del Tempio di Apollo che si intravvedono in lontananza.
E lui non passerà nemmeno oggi.
O forse è già passato o forse ha preso l’altro ponte, quello nuovo, a gobba di cammello.
O forse si dice dorso di mulo. Non so, non sono mai stata ferrata in questo cose.
Però di sicuro andava contromano.
Ma tanto, con la bici si può mai dire di essere realmente contromano?
E’ così bello lui, che al confronto la golden hour impallidisce. E anche tutto il resto.
E’ scuro, con la barba un po’ brizzolato, alto.
Gli occhi chiari persi nel suo mondo. Anche lui come Ortigia, un’isola sufficiente a se stessa e incurante del mondo esterno.
Lui e la sua bici. A volte la sua chitarra in spalla.
Forse però mi sono un po’ stancata.
Forse domani mi prendo di coraggio, faccio un bel respiro profondo, e lo attraverso questo ponte.
Magari, una volta dall’altra parte, qualcosa succede.


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  1. Rosario
    Originalità

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    Il racconto sembra essere una metafora della vita, teoria infinita di passaggi dall’una all’altra parte di quotidiani ponti.

    5 anni fa
  2. Fabrizio
    Originalità

    Coinvolgimento

    Stile

    Aspetto il secondo episodio!!!

    5 anni fa
  3. Serena
    Originalità

    Coinvolgimento

    Stile

    Quante volte nella vita prendiamo coraggio per scardinare i confini imposti da immaginari ponti…

    5 anni fa

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