Socrate a Kiko

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Milano, piazza Cordusio, cinque e trenta del pomeriggio.
Ritraendosi come lucertole nelle loro tane, le porte scorrevoli ci cedono il passo. Il tacco di mia sorella non fa in tempo a superare la soglia che quattro commesse spuntano dal pavimento. Queste si lanciano scintille e, senza perdere il loro sorriso di terracotta, danno vita a una tacita lotta per la supremazia.
<<B… buongioooorno!>> s’avvicina la rossa, quella col sorriso più agguerrito, che ha lasciato indietro tutte le altre a reggersi le costole doloranti.
Mia sorella non dice nulla; s’è già persa. Le donne devono avere una sensibilità particolare per i colori, perché ora ha lo stesso sguardo che una falena concede alla lampada del gazebo.
<<Venga con me!>> la rossa non perde tempo e, agguantando mia sorella, s’è già messa a impiastricciarle la faccia.
Terminato di lavarle via gli zigomi con un pesante strato di pittura si ferma e con gli occhi di un artista di fronte al suo più grande capolavoro; <<BELLISSIMA!>>
<<Che cos’è il bello?>> domando io, che mi sento un po’ tagliato fuori, mentre mia sorella sta disperatamente cercando uno specchio.
Sulle prime la commessa mi guarda. Non un cedimento nel suo sorriso, poi si ricorda che non può non rispondere a un cliente e cerca di rimediare con un fulmineo; <<È bello ciò che piace, ihihih!>>
Io, guardando la faccia di mia sorella tutta impiastricciata;
<<A me non piace.>>

Morale della favola? Mia sorella non mi porterà più con lei da Kiko.
Mi dispiace solo di non averci pensato prima.

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