Viaggio minimo nella notte

Name: Viaggio minimo nella notte
Item: Viaggio minimo nella notte
Author: dedalus

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Camminando di notte, mi accade di incontrare in Aldrovandi, tra S.Vitale e Maggiore, spesso lo stesso uomo.

Cammina così lentamente da farmi pensare che per strada, nelle ore più tarde, si aggirino solo quelli che sentono ormai vicina la morte.

A quell’uomo, che percorre sempre lo stesso marciapiedi, con la faccia che oscurità nasconde alla curiosità di osservarne i lineamenti, mi decido a parlare: “Ho perso la musa!” Così, tanto per spezzare il silenzio e creare un’ atmosfera colloquiale.

“Io, mai avuto una musa!” risponde, “Che senso ha?”

Parlerò, nel prosieguo, a lui o alla notte?

Cammina, poi, curioso, improvvisamente si ferma e domanda: “La musa o l’amante?”

“La musa!” rispondo.

“Busèder,” mi dice “bugiardo.”

“La musa mi sfugge, ammetto.”

“E l’amante?”

“Mi aspetta!” dico ascoltandomi.

“Busèder” dice definitivo.

E’ a me che si rivolge? I portici sono bassi, il colloquio è in stand-by.

Penso: che io abbia perso lo slancio dei passi dialoganti che anelavano qualche ritmica comunicazione?

“Tu chi sei?” chiedo.

“Fausto … brasiliano,” risponde.

“Racconta,” aggiungo.

“Sono tornato a Bologna da pochi mesi.”

“E prima?”

“Ero in Brasile. Mi offri una grappa?”

“Che facevi in Brasile?”

“Non ero in Brasile.”

“Immaginavo, dov’eri?”

“In Brasile ci sono stato un anno soltanto.”

“Ho capito, e prima?”

“Avevo una sorella a San Paolo.”

“Sei bolognese?”

“Oh, dico!”

“Va bene, sei bolognese, dove abiti?”

Mi guarda con occhi sospettosi, poi chiede:

“Avevi una musa? Sei uno scrittore?”

“Ovvio.”

“Mi piace Flaiano, come scrittore, lo preferisco ai romagnoli.”

“Diari notturni …?”

“No, la storia di Fausto.”

“Chi Fausto?”

“Io, certamente.”

“Non vedo che rapporto ci sia con Flaiano.”

“Avrebbe scritto di me!”

“Se ne sei convinto!”

“Pensi di essere l’unico ad aver perso l’amore?”

“È una vecchia storia.”

“Quella del mondo, affogata nell’alcol, gliel’ho detto a quel maledetto del bar.”

“Che cosa?”

“Il male che ho dentro,”

“E lui?”

“Che tutto si può aggiustare!”

“È il suo mestiere.”

“E che lei tornerà!”

“Ti ha detto così?”

“Si, Ma ho parlato ancora.”

“E di che?”

“Ho parlato dell’amore”

“E lui?”

“Non sa niente dell’amore!”

A scusante di Fausto: c’è chi pensa che la disperazione sia una forma superiore di critica, fossi cinico, gli direi che spesso gli uomini la chiamano felicità.

Gira in Centotrecento, svolto in Belle Arti.

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