Bocca d’asino

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L’ho vista con diversi abiti addosso.
Grigia, quando piove. Ed è agitata, come una moglie che attende suo marito sulla porta di casa in tempo di guerra. Inquieta, come una studentessa coi libri sulle ginocchia che ballano in attesa del suo turno all’ultimo esame della sua carriera universitaria. Poi esplode di luce quando anche un solo raggio di quel sole birichino che gioca a nascondino, facendole un dispetto. Si anima di colori pieni, vivaci, giocherelloni. E diventa pacifica, accogliente.
Gialla, quando il cielo è sereno. Distesa come la pasta della focaccia al formaggio, così sottile da far intravedere la prescinsêua, il latticino che non è stracchino ma nemmeno crescenza. E che esiste solo qui, dove la montagna è baciata dal mare, solo qualche chilometro più a levante di dove si trova lei. Limpida e gloriosa, sta lì, a farsi accarezzare di sguardi. Un po’ Superba, come la città di cui è figlia e come gli abitanti che la vivono.
Se ne sta lì, accovacciata, a farsi fotografare, in qualsiasi momento, in qualsiasi sfumatura del suo essere. Casette colorate, arrampicate l’una sull’altra, in un
Ha la bocca formata da scogli, talvolta levigati dall’onda, talvolta appuntiti come i canini di un lupo. Ma non di terra, di mare.
C’è muro, dietro gli scogli, dove stanno, dormienti, accoccolate le barche, ricche di storie da raccontare, scritte nelle loro vernici scrostate da tempeste invernali o solleoni d’agosto. C’è vita e morte, nei loro ormeggi.
C’è una roccia ribelle, staccata dalle altre, poco al largo della baia. Con una bandiera di una squadra locale. Sta lì, a farsi dare schiaffi, ad osservare i gabbiani che, a picco, le volano accanto, per poi librarsi di nuovo in aria, spiegando le ali come pagine di libri aperti su un tavolo all’aperto e sfogliati dal vento.
Ha un nome buffo, perché si chiama “bocca d’asino”.
Ha un orgoglio devastante.
Casette colorate, arrampicate l’una sull’altra, in un eterno abbraccio. Rossa, rosa, gialla, arancione. Tutto sembra avere un ordine naturale, anche se proviene dalla mano dell’uomo.
E c’è profumo di vita, nella creuza di mattonelle rosse che accompagna i piedi fino al cuore, in quel luogo così privato, piccolo, ma capace di accogliere chiunque sia meritevole di arrivarci. Ma vi assicuro, innamorarsi di lei, è facilissimo.

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