La Lucania dei calanchi

Name: La Lucania dei calanchi
Item: La Lucania dei calanchi
Author: Mirella Barteloni

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La Lucania non è per tutti e anche i grandi viaggiatori si stupiscono di questa geografia dell’inaccessibile , dell’abbandono inghiottito che sprofonda senza far rumore come le nostre fragilità nascoste che questi luoghi ti fanno ricordare, una Lucania dove ti affatichi senza poter fiatare, è inutile imprecare, non c’è nessuno in giro, solo vento e qualche animale notturno, neanche i cani ci sono, perché i cani vogliono i padroni ma qui padroni non ne vedi.
Di notte i cieli stellati della Lucania sono strazianti nella loro bellezza e la Via Lattea regala a questi luoghi una magica polvere di stelle , quasi a compensare , con le scintille blu, il colore di un’acqua che non c’è.
La Lucania dei calanchi poggia sulle creste e sugli strapiombi e le strade sono senza segnali e senza protezione, ogni tanto una frana non segnalata ti rigetta indietro di chilometri.
Sei nel fondovalle dopo aver percorso pianure che sembrano savane senza alberi e tornanti in bilico sulle crete , intravedi dei paesi a nido d’aquila e pensi – ecco, tra un po’ arrivo e trovo una fontana, un benzinaio, una farmacia – e invece niente , sei approdato in un non-luogo che ti rigetta ancora giù e t’impone di calcolare i chilometri al millilitro e ti fa fare il segno della croce affinché non ti si rompa la macchina e che tu non cada in uno strapiombo – ti ritroverebbero forse dopo qualche giorno – forse – insomma devi essere un duro ed abbandonarti come il falco solitario ad un cielo riarso .
Eppure sei felice, ti senti libero e invaso da una bellezza inesprimibile nel sentire profondamente il senso della terra , delle zolle , nel conoscere tutte le direzioni del vento, dove vanno a finire i semi e la paglia, le mosche, la polvere , osservi i calanchi e ti ricordi delle dune del deserto mobili e mai uguali perché soggette ad un continuo capriccio del vento , così li senti vivi, cangianti in quel piccolo spazio di tempo regalato alla felicità immaginata mentre eserciti strategie di sopravvivenza e componi tra le pareti dei silenzi.
Non mi era mai successo di avere così tante difficoltà a reperire una struttura dove dormire : il luogo è remoto, non si lascia addomesticare, per fare 15 km. impieghi tre quarti d’ora d’auto, le pietre del territorio sembrano sbriciolarsi sotto al sole , un luogo di caccia medievale, cinghiali e rapaci , cani inselvatichiti e cicale sfinite dal tanto frinire.
Ecco il mio luogo dell’anima: un’anima assetata piena di versi silenziosi.
Getto la chiave del vissuto quotidiano ed entro sulla soglia dei paesi della fine del mondo ordinario.
Sono anche disposta a dormire in una stalla, in una grotta, sopra una stella..
Ma so che il mio letto poetico è pronto e le immagini attendono i miei occhi come le spose velate nella prima notte d’amore.
Ho fatto il mio passaporto per la Lucania.
Come una sciamana solitaria inizio a camminare lentamente lungo le strade sconnesse di un paese dissestato da frane e dimenticanza con tutto il gravoso peso della mia immaginazione, sentendo il calore bruciante del sole come se stesse spaccando le alture in solchi profondi.
La mia testa è ormai infuocata dallo scirocco.
Alla ricerca di un albero inesistente girovago come una cicala impazzita fino ad arrivare all’unico bar del paese dal nome improbabile e con un’antica pubblicità anni ’50 della Peroni, le sedie e i pochi tavolini di plastica , posizionati strategicamente proprio sulla via principale che, ridicolmente, potrei definire dello “struscio “.
Lo “struscio” ! – Ma chi ci viene qui a passeggiare per farsi vedere, chi si mette il vestito buono per sfoggiare una ricchezza che non c’è? – Poi noto un’eleganza del gesto che mi stupisce: il ragazzo mi versa la birra in un calice girando il polso come un ballerino di flamenco , noto nei suoi occhi un piacere misto ad orgoglio quando lo ringrazio con un bel sorriso.
Fa caldo, la birra non è una buona scelta ma la Coca Cola qui mi sembra una nota stonata, non mi va. L’altro tavolo è occupato da tre anziani che giocano a carte con tre bicchierini di vino bianco la cui forma e contenuto mi ricordano tanto le ‘ombre’ veneziane: ritorno alla realtà del Sud quando la partita si fa accesa : gli anziani cominciano ad alzare il tono di voce, parlare in un dialetto davvero incomprensibile e buttare le carte in tavola come se stessero schiaffeggiando il ripiano , sorseggiano però il vino centellinandolo e tengono in mano il bicchierino come se fosse di cristallo, con una grazia leziosa quasi settecentesca. Un altro giro di vino , la partita finisce e poi….il silenzio.
Vado a sciacquarmi il viso alla fontanella della piazza ma è piena di vespe- ce ne sarà un nido intero – inoltre l’acqua esce stranamente calda così riprendo posto vicino al mio tavolino rosso e chiedo un caffè.
Ritorna il cameriere ballerino e stavolta dà il meglio di sé : caffè buonissimo , tazzina come quella della nonna con 3 tipi di zucchero ed un coccetto di latte per macchiarlo. Pazzesco, neanche al Café de Paris ti trattano così e poi la sorpresa finale sullo scontrino: conto totale di due birre da 66 cl. + caffè euro 2,60 ! Richiamo il ragazzo e gli dico che forse c’è un errore , lui quasi offeso comincia a darmi del lei per prendere le distanze dicendomi che no, assolutamente, è tutto regolare.
Allora gli chiedo scusa dicendogli che da noi il conto sarebbe venuto il doppio e lui mi dice che nel suo paese sono onesti e che è quello il prezzo e a me sembra di stare in qualche luogo del Medio Oriente, dove gentilezza ed orgoglio sono l’identità culturale della gente.
Guardo l’orologio , è finita la controra, mi alzo e prima che chiuda il cimitero, vado a dare un saluto al signor Levi pregando sulla pietra tombale che ha una manciata di sassi al posto dei fiori.
È il rituale di sepoltura ebraica .
Buonasera don Carlo.
E grazie di tutto .

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